No Chuveiro.

Não tenha medo de mim, sou de carne e osso como você. Sei que há diferenças, nossas letras, nossos tons, cheiros, gostos e tudo que nos atrai. Você apesar da pouca idade prefere álcool, cerveja, absinto entre outros mais fortes. Porém eu prefiro esmegmas, mucos vaginais, porra, sangue, litros e litros de urina, escorrendo pelo corpo, encontrando minhas dobras, caindo em minha boca. Essas coisas e tal.

Convide-me para o que for. Seja natural e espontânea. Gosto de pessoas doces, que gostam de sentir de modo suave uma fenda se abrindo pelo corpo, provocando intensa dor. Etc. Veja bem, eu gosto tanto de você, não me faça querer machucar-te. Porque eu irei matar você. Lentamente.

H A R V E Y

Que a luz da lua escorra pela pele, pelos pêlos e, que raios de sol embaracem seus cabelos, que a vida lhe dê muita saliva pra lamber sonho em carne viva. Que seu riso não tenha o mínimo pudor, que os ventos soprem sempre a seu favor – Ou não, para que assim você tenha que lutar. Quando me vi diante do mundo, era necessario correr para ele me enterrar. Mas eu não quero, eu não posso.

 

Veja Harvey, eu estou aqui, e vou cuidar de você. Não barulhos, não há solidão, sem medo... Me dê sua mão.

Continua...

LINHA

Foi a primeira vez que todos puderam me ver nua, porém eu estava vestida. Um velho sapato, um jeans desbotado arrastando no chão, uma camisa amarela com letras grandes me denominando a Rainha da Noite. Também usava um sutiã, aliás, dois, pra prenderem bem os seios, meus seios são médios, mas de carne. Então não gosto quando a gravidade não ajuda e mostra que eles balançam e apontam a inércia. Ok, eu usava dois sutiãs. Um verde musgo e o outro bem transparente que de tão apertado machuca as costas, mas eu não ligo por ser suportável.

Eu vinha tensa, há dias eu estava tensa, não conseguia fixar e ler o papel com minha fala. Estava nervosa e isso embora fosse normal, era estranho porque eu sabia lidar com as pessoas que estariam presentes. Sabia que só haveriam duas saídas, ou seria um fracasso total, ou cada um passaria a me respeitar e ver a minha loucura tomando o passo mais comum, a normalidade.

Os dois primeiros grupos apresentaram, mas eu queria levar vida, levar o que eu sinto. É musica, são letras, são emoções que só quem é capaz de sentir são aqueles que mergulharem fundo no inferno. Pedi para que cada um se desprendesse do que tinha, e flutuasse comigo, e eu com a minimalista promessa de levá-los ao êxtase. Fui mais uma vez audaciosa, tinha o controle de tudo, até começar a dizer as palavras com tão profunda emoção que começou a cortar, e a doer, e a das palavras saiam lagrimas. Lagrimas de amor e por acreditar naquilo que desajeitadamente estava criando forma. Quem sabe de modo até grotesco. Duro, mas veja, sempre há respeito partido da concepção do que é corpo pra mim. Já que corpo é instrumento eu vou lá e me permito, e assim me expresso de forma nua e crua.

 

 

MOI.

- Você que me ler, eu sou assim!

Deus é Prazer, porque tudo que tá vivo é Deus.

De onde vem o prazer, e como ele nasce? Prazer é quando você sem medo sem entrega. Ok, Eu percebo que venho falando muito de prazer. Mas é como quem fala muito em Deus. Deus então é prazer. Exatamente o contrário. Deus é it, uma espécie de partícula viva. Ou seja, tudo que está vivo é deus, e a partir deste momento, a partir desta descoberta ele então me fode quando vai pra cama comigo, e então transamos por horas e horas.

Peço desculpas, mas não estou em mim. Que seja. Você nem ao menos se importa, queres ler então farei você ler, como um pedido, um desejo insaciável.

Vou ratificar tudo. Deus é qualquer partícula viva. Tudo que estiver vivo é Deus, eu sou Deus então. Deus com D maiúsculo, justamente para dar o ar se ser superior, algo de respeito. Um nome. E o prazer é tudo aquilo que nasce, e que muitas vezes não colocamos pra fora, por medo, por pressão. Mas enquanto estamos no nosso quarto, no banho, e começamos a nos masturbar, o corpo responde. Seja pela dureza dos membros, por total rigidez de tudo. Nossos pensamentos se cruzam como flash coloridos no espaço sideral. Lentamente. Tudo muito intenso. Sem nos policiar sobre nossos pensamentos, transar com a imaginação e fantasiando a presença. É ISSO.

As fotos são apenas pra ver. Obviamente.

Vou voltar a dormir, Até.

Isso iria dor em você?
- ERRR.

Você ver isso como tortura?
- OBRIGADO MARQUÊS.

Até onde é masoquismo?
- É A PENETRAÇÃO DO PRAZER.

O que é Salsicha pra você?

- É O PÃO NOSSO DE CADA DIA.

Quando você realmente tem fome?
-SINTA ÁGUA NA BOCA.

O Nascimento do Prazer

O Nascimento do Prazer

O prazer nascendo dói tanto no peito que se prefere sentir a habituada dor ao insólito prazer. A alegria verdadeira não tem explicação possível, não tem a possibilidade de ser compreendida - e se parece com o início de uma perdição irrecuperável. Esse fundir-se total é insuportavelmente bom - como se a morte fosse o nosso bem maior e final, só que não é a morte, é a vida incomensurável que chega a se parecer com a grandeza da morte. Deve-se deixar inundar pela alegria aos poucos - pois é a vida nascendo. E quem não tiver força, que antes cubra cada nervo com uma película protetora, com uma película de morte para poder tolerar a vida. Essa película pode consistir em qualquer ato formal protetor, em qualquer silêncio ou em várias palavras sem sentido. Pois o prazer não é de se brincar com ele. Ele é nós.

Fragmento de Clarice Lispector.

PAUSA - MADAME SARTRE.

"Na arte, a inspiração tem um toque de magia, porque é uma coisa absoluta, inexplicável. Não creio que venha de fora pra dentro, de forças sobrenaturais. Suponho que emerge do mais profundo eu da pessoa, do inconsciente individual, coletivo e cósmico. "

Clarice Lispector

Absurdo é eu não fazer de coração, como quem transa por transar, que transa é apenas gozo ou orgasmos e ponto final. Não é assim, não comigo. Procuro apreciar de tudo e então eu observo o desenho, as formas o movimento do corpo e tudo que acontece naturalmente. Por isso eu darei um tempo. Porque pra mim tempo não é terminar, dá um THE END. Preciso senti emoção. Tesão no que faço se não vira pó.

Sartre é meu primeiro personagem, e seria um desastre fatal torna-lá no que ela não é. Por conta disso, eu não vou continuar postando no mesmo ritmo que postei os 3 Atos e um Ato mudo, com apenas fotos e acontecimentos que ocorreram com a mesma. Preciso de tempo pra pensar, ler mais, fotografar mais, me tocar mais, permitir que outras pessoas e almas me toquem. Não quero transformar meu pensamento em um beco sem saida. Nem nada. Espero que vocês que acompanharam o começo da historia não fiquem chateados, mas é só por um momentos.

Att.

Exílios da Alma.

Madame Sartre - Ato 3

Não fiz questão de detalhar sua vida na prisão. Ela só não tinha a mesma liberdade, mas vivia como sempre. Do mesmo modo que sua consciência achava fundamental para viver.

Após 20 anos vivendo sem lutar por nenhum ideal. Hoje é seu ultimo dia como uma presidiária. Sartre sempre foi de poucas amizades. Sempre prolixa, apenas falava com si mesma, assim ninguém a escutava, não por não fazer questão que ninguém saiba, mas sim por saber que ninguém a compreenderia. A mesma manteve uma relação com a companheira de quarto. Dolores. Dolores tinha a aparência jovial cuspida e seca que atraia Sartre. Tinha os cabelos curto mal cortado e negro, olhos claros. Pele mal tradada, mãos um pouco calejada, com unhas ruídas e um pouco sujas. Tinha um sinal bem pequeno no canto da boca. Era alta, magra, e bem branca com algumas tatuagens pelo corpo. 

A relação de ambas foi intensa e verdadeira, veja bem. Não foi apenas sexo. Repartiram sentimentos, diálogos, histórias, cutículas e mestruação. Ao longo de anos, Dolores foi uma das únicas relações que Sartre levou realmente a serio. No modo que havia reciprocidade de sentimentos. Eu falo de confiança e de alargamento de alma.

Na ultima noite. Elas não dormiram. Passaram a noite e vararam a madrugada escandalizando o primitivo, não houve toque, nem orgasmos. Até gozaram, mas não pela vagina. No piso gelado da cadeia, elas encostavam os pés no chão. E conversara por horas. Não há necessidade de jogar um assunto no ar, bastava uma palavra mal dita, uma frase mal interpretada para iniciar um assunto. Elas conseguiam se sentir sem se tocar, e o movimento dos olhos direcionava o sentido da conversa.

(Alguma cena ao lado, fez com que Sartre repugnasse tal comportamento.)

Sartre – Acho um tanto quanto ridículo as pessoas não se enfrentarem, e procurarem o meio mais prático, o meio mais fácil de fugir do seu próprio destino. Eu sou um destino. Eu falo, eu como, me toco e respiro. O meu destino é viver apesar de. Me deixa angustiada ver as pessoas não sabendo cuidar do seu corpo. Quando falo cuidar, falo no sentido de tornar o corpo em corpo de verdade. Embora ache que o corpo seja um instrumento, material do nosso cotidiano. Meu conceito é de que ele seja um meio de transporte como outro qualquer.

Outra coisa que eu gosto bastante é de observar os outros e ver o fanatismo, de quem crer no que não existe. Comparo os adultos que tem fé, com as crianças que acreditam em fadas e duendes. Sabe essas coisas que nos confortam sabe? Fé é invenção que os fracos dizem que tem pra não saber enfrentar os seus próprios mistérios, não saber lhe dar com o mais interno de seus segredos.

As horas passam, e logo irá bater o sinal. Como todos os dias o sirene tocará, todas irão despertar e seguirão para o banho. Mas dessa vez uma deixará de ir. E foi Sartre. Antes de tudo, houve um ultimo toque, um abraço. Uma vida que ficará pra fora da vida dela. Mas emoções e lembranças restarão em cada pedaço de que chamamos de memória. Sei que o que direi será uma quase contradição. Mas elas se tocaram sim, pela manha e não pela madrugada. Antes do Banho. Nas horas que antecediam a saída total do sol, elas se olharam por alguns minutos, e houve o que chamamos de comunhão perfeita.

Às 10 da manhã, os guardas seguiram com ela pelos corredores da cadeira, levando em direção ao alivio imediato que só a liberdade é capaz de trazer á uma pessoa. Passa-se 20 minutos e chega um juiz pra decretá-la livre. Então ele diz com um modo técnico e declara a liberdade à mesma. Ela sorrir. Com um cinismo estampado na cara, com um tom debochado demais. E ele diz a ela. Cuidado Madame Sartre Polascheak Connor. Há homens lá fora, homens no qual você pode transar matar e nem ninguém saber. Porém tome bastante cuidado. Existe um homem seu provavelmente jogado na sarjeta também. Ela não entendeu. Mesmo assim avançou um passo e deixou pra trás 20 anos. Olhou pra trás e suspirou. Disse a si mesma, a grandeza do mundo me espera, Então eu correr, pois eu torturando-me, me faço. Faço-me até virar poeira exalando no ar.

Madame sartre - PHOTOS

- Quando eu faço o bem, estou sendo boazinha, quando faço o mal, malefica. Essa é minha religião. Meu passado não passou de um ontem mal resolvido, nem me importo. Eu quero apenas gozar de tudo. Creio que para ser feliz muitas vezes é necessario passar por cima, tirar do caminho quem quer que seja. Enfim. Acredito e tenho plena certeza que posso matar qualquer um, sem medo, sem me achar pecadora, matar gente, projetos de humanos, animais. Tanto faz, eu quero mesmo é devorar quem quer que seja, como uma fome feroz. Como canibalismo. Veja bem, sou um corpo que olha pela janela, e permanece nua, buscando todos os sentidos, me explorando, me deixando ser então.

PHOTOS

Assassinato de Virginia McGregor / Dona do Prostibulo de Manhattan

Manequim encontrado no quarto de M. Sartre

Foto fantasia que saiu nos jornais quando Sartre foi presa / Desde a publicação desta foto, Sartre tomou conhecimento e brincava com a idéia de que as bonecas representavam a quantidade de abortos que fizera ao longo de sua vida.

Um de seus abortos na prisão de Manhattan. Depois da foto ser divulgada, os guardas que viram a imagem diziam que Sartre era uma mulher podre por dentro, estragada. Mas dentro deles, eles possuem desejos, e como piedade soltavam jatos de porra no fundo de sua vagina, por todo seu cu e ao longo de sua garganta, por pura pena.

Madame Sartre

- Gosto do modo mais rasgado de existir. Gosto de ser explorada, e explorar meu corpo. Sim! eu me dou ao luxo por saber meus limites, e mesmo que não saiba vou adiante, sei bem que sou uma contradição, mas também quem não é uma pergunta? Me perdoe, sou assim, aliás, não me perdoe, me engula... assim é melhor, como quem tem sede. Me beba.

Madame sartre - Segundo Ato.

Ao longo de seus anos na cadeia por um quase abandono de menor e tentativas de homicídios, Sartre estava acostumada com a rotina suas de torturas. Sempre por volta das 4 da manhã as presidiarias acordavam, e iam para o banho matinal, eram enfileiradas por ordem alfabetica. E jatos de água bem geleda direcionados ao corpo de cada uma. Muitas adoenciam, adoeciam e por fim morriam, mas o que mata uns fortalece outros.

Essa rotina era torturante, ela tinha plena ciência disso embora ela achasse suas experiências sexuais são escrotas. Porém os guardas queriam testar o lado puta de Sartre. E ela cedeu. E Gozou de tudo. Abortou e reabsorveu tudo.

(Fui me masturbar, depois continuo. 22:26pm)

Madame Sartre - Primeiro Ato.

                                                     

Madame Sartre desde muito nova já estava acostuma a deitar-se com vários homens. Provava os gostos, os melhores líquidos, sentia os piores odores e prazeres que seu corpo permitia sentir. Ao longo dos anos inúmeros abortos, coitos interrompidos, orgasmos mal atingidos, assim então ela foi a mais promiscua de todas as putas de Manhattan.

Tudo muito imundo, paredes mal lavadas, cama desarrumada. Pouca luz, meio tom. Um ambiente quase que alaranjado. Piso muito úmido, um pouco encharcado de água acumulada de restos de chuva. Esmegmas endurecidos por baixo nos móveis. Gozos amarelados e outros vestígios de gente. E incontáveis objetos que sussurravam coisas sobre seus donos e tudo que já se passou naquele quarto.

Toda inibição que qualquer homem ou mulher poderia ter naquele lugar era fortemente contrariado com o charme, beleza, com a carne, as unhas e os gemidos de Sartre. Que costumava dizer “Seja quente ou frio, morno jamais. Se não eu vomito em você!”.

Aos 12 anos trepava em todos os lugares, bebia todas a bebidas, fumava de tudo. E sentia o pó da cocaína misturando-se com seus pós. Que ia desde as primeiras vértebras sacrais até o ultimo pó do osso e se equalizava com o ritmo frenético com que o sangue corria por dentre suas veias e pulsava até o coração. E repetia. E repetia.

Os pênis mais artísticos, as vaginas mais rasgadas, alguns pelos engolidos, sangue espalhado e as pessoas bem comidas. Era o amor que estava ali. Amor a carne, e não amor a alma. Mesmo trepando com quer que seja a alma nunca é tocada se não quisermos! Não é questão de escolha se sentir bem sendo comida por alguém, é concentração, inspiração, intensidade, livros bem interpretados, notas sincronizadas, e uma larga vida de desejos sem repressões e desejos de atos recíprocos de todos os lados.

Ela poderia ir pra cama sem envolver dinheiro, um prato de comida. Uma garrafa de conhaque. Era apenas por querer gozar, ela se amava às vezes. Poderia se masturbar o dia inteiro e não dizer palavra alguma, apenas gestos, fantasias. Movimentos certas vezes puros. Digo, suaves, outras vezes agressivos, sado masoquistas.

                                         

 

Enfim. Sartre.

Aos 27 anos ela engravidou e seus transtornos psíquicos começaram a ficar evidentes. Mesmo sem aceitar, essa gravidez ela quis ir mais adiante. Não procurou açougue, matadouro nenhum. Dessa vez ela resolveu dar asas a imaginação assassina que tinha. Ela pensava. Se eu deixei um homem jorrar porra dentro de mim foi uma escolha minha. Independente de quem foi o homem. Então eu posso ter o livre arbitre de escolher o destino que essa criança pode ter.

Ao perceber que sua menstruação já não virará mais, ela resolveu se deixar cortar. Ela mesmo abria as pernas ao maximo e metia até o fundo da vagina aquelas escovas de cabelo, duras, com cabo de madeira. Até sangrar. Ou pegava uma gilete cega, e cortava a borda da buceta, e raspava com força os grandes lábios. E assim o sangue vinha, e quando começava o processo de cicatrização ela repetia tudo.

Fazia greve de fome e um acordo com a bebida. Bebida que poderia ser porra, gozo feminino ou vodka. Ela tinha litros dentro dela. Sangue, água, álcool e tudo de liquido que houver em nosso organismo que eu não conheço. Sei que havia liquido.

Quando a barriga começara a crescer ela esmurrava a barriga com força até ficar roxo, a arranhava com freqüência. Mesma freqüência com que ela se jogava contra a quina da parede.

Com a gravidez conturbada e seu corpo visivelmente estraçalhado. Com marcas de pontos, com cicatrizes profundas, com mamilos queimados. Clitóris mutilado, língua dividida, dentes apodrecidos. E o fedor que vinha dela propagavam pelo quarto do já falido Manhattan. Ela era uma das únicas putas que ainda permaneciam naquele lugar.

Em uma noite típica como as utópicas historias de filmes. Sartre teve seu filho sozinha em uma cama enferrujada, e o chutou fazendo o bebê cair ao lado de suas fezes que permaneciam naquele lugar a dias, a criança não chorava, não gritava, como quem aceita viver naquela condição apenas porque seu lado maternal suplica para ela ficar ao seu lado. A criança estava viva. O corpo pequeno, um pouco duro, um pouco roxo. Depois de algumas horas o choro infernal da criança chamará a atenção dos outros vizinhos. E chamaram a policia. A policia veio e viu tudo que estava ali. E sua cara amanhecida de 27 anos parecia ter 50. 4:35 da madrugada e levaram mãe, filho e documentos da li.

Outra historia começaria. Bem forte e com amor.

Continua.

...então é assim, segure firme, segure-se em mim:

Chegue bem perto de mim. Me olhe, me toque, me diga qualquer coisa. Ou não diga nada, mas chegue mais perto. Não seja idiota, não deixe isso se perder, virar poeira, virar nada. Venha quando quiser, ligue, chame, escreva - tem espaço na casa e no coração, só não se perca de mim. O que me doía, agora, era um passado próximo. Na minha memória - tão congestionada e no meu coração tão cheio de marcas e poços você ocupa um dos lugares mais bonitos. Não, meu bem, não adianta bancar o distante: lá vem o amor nos dilacerar de novo... Ando meio fatigada de procuras inúteis e sedes afetivas insaciáveis, e meu coração tá ferido de amar errado. Tô exausto de construir e demolir fantasias. Ou me quer e vem, ou não me quer e não vem. Mas me diga logo para que eu possa desocupar o coração... Não quero me encantar com ninguém. Acho espantoso viver, acumular memórias, afetos porque tudo já passou e minha vida não passa de um ontem não resolvido. Enfim. Que seja doce. Repito sempre a mim: sossega, sossega - o amor não é para o teu bico.

Caio F. De Abreu

De poucas palavras

"Eu não sou boa nem quero sê-lo, contento-me em desprezar quase todos, odiar alguns, estimar raros e amar um. Minha verdade espantada é que eu sempre estive só de ti e não sabia. Agora sei: sou só. Eu e minha liberdade que não sei usar. Grande responsabilidade da solidão. Quem não é perdido não conhece a liberdade e não a ama. Quanto a mim, assumo a minha solidão. Que ás vezes se extasia como diante de fogos de artifício. Sou só e tenho que viver uma certa glória íntima que na solidão pode se tornar dor. E a dor, silêncio. Guardo o seu nome em segredo. Preciso de segredos para viver."

C.L.

C a r n i v o r o s

- Minha opinião estampada será dita neste exato momento.
- Já que eu sou um lixo, nada melhor que eu ser meu próprio triturador.

De uns tempos pra cá, entrei em contado com pessoas que não gostam de se censurar, não gostam de nenhum tipo de pudor. Mas dentre todas essas pessoas a que mais me chamou atenção foi Helen, personagem de um livro que li há pouco tempo. Ela era assim, a mais intensa de todas, a mais pura de todas, pura por não ter medo muito menos nojo de sua essência. Pura por está perto da realidade e saber ser humana de fato. Contudo, me permitir se humana também, sem se preocupar com o medo dos outros, aliás, com a consciência, pois natural é sentir medo por nunca ter entrado em contato, porém a consciência se preocupa com o que afins irão pensar e não no que deve se sentido caleidoscopicamente por nós. Daí, fiz um trabalho fotográfico que expressa tudo que aprendi nesse intervalo do “antes e do após”. Eu aprendi a conhecer minhas zonas, minhas Zonas Úmidas.

Temos a idéia de ser livre tão presente que acabamos nós enjaulado, sufocado. Nós temos uma aparente liberdade, que nos põe roupas, nomes, medidas, e até o que não convém, por fim nos ridicularizam por sermos humanos. Esse pudor que nos faz sentir nojo de excrementos que saem do nosso corpo, agora eu pergunto qual a necessidade de nós privarmos tanto, se todo mundo tem, se todos produzem, uns mais outros menos. Porque sentir nojo do sangue de menstruação, se aquele fedor, se aquela cor é de nossa natureza. O mesmo acontece com as fezes, que não gostamos nem de olhar e examina-lá.

Então como resposta a essa censura que o ego e o super ego nos fazem ter por conta de uma sociedade hipócrita e imunda. Uso o meu corpo como resposta, uso meu corpo como instrumento de protesto e como repouso da arte, que grita, grita como tom de ave rapina por liberdade de fato. Não isso não é sensacionalismo e sim, um corpo, que tem alma, que tem carne... e que pede por ajuda, que pede para viver.

Serie: Carnivoros. 

 

Foto/Produção/Modelo: NJ.

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"Abandone-se, tente tudo suavemente, não se esforce por conseguir - esqueça completamente o que aconteceu e tudo voltará com naturalidade."

Changements:

"Quero possuir os átomos do tempo."

Mudança:

Sente-se em outra cadeira, no outro lado da mesa. Mais tarde, mude de mesa. Quando sair, procure andar pelo outro lado da rua. Depois, mude de caminho, ande por outras ruas, calmamente, observando com atenção os lugares por onde você passa. Tome outros ônibus. Mude por uns tempos o estilo das roupas. Dê os seus sapatos velhos. Procure andar descalço alguns dias. Tire uma tarde inteira para passear livremente na praia, ou no parque, e ouvir o canto dos passarinhos. Veja o mundo de outras perspectivas. Abra e feche as gavetas e portas com a mão esquerda. Durma no outro lado da cama... Depois, procure dormir em outras camas. Assista a outros programas de tv, compre outros jornais... leia outros livros. Viva outros romances. Não faça do hábito um estilo de vida. Ame a novidade. Durma mais tarde. Durma mais cedo. Aprenda uma palavra nova por dia numa outra língua. Corrija a postura. Coma um pouco menos, escolha comidas diferentes, novos temperos, novas cores, novas delícias. Tente o novo todo dia. O novo lado, o novo método, o novo sabor, o novo jeito, o novo prazer, o novo amor. A nova vida. Tente. Busque novos amigos. Tente novos amores. Faça novas relações. Almoce em outros locais, vá a outros restaurantes, tome outro tipo de bebida, compre pão em outra padaria. Almoce mais cedo, jante mais tarde ou vice-versa. Escolha outro mercado... outra marca de sabonete, outro creme dental... Tome banho em novos horários. Use canetas de outras cores. Vá passear em outros lugares. Ame muito, cada vez mais, de modos diferentes. Troque de bolsa, de carteira, de malas, troque de carro, compre novos óculos, escreva outras poesias. Jogue os velhos relógios, quebre delicadamente esses horrorosos despertadores. Abra conta em outro banco. Vá a outros cinemas, outros cabeleireiros, outros teatros, visite novos museus. Mude. Lembre-se de que a Vida é uma só. E pense seriamente em arrumar um outro emprego, uma nova ocupação, um trabalho mais light, mais prazeroso, mais digno, mais humano. Se você não encontrar razões para ser livre, invente-as. Seja criativo. E aproveite para fazer uma viagem despretensiosa, longa, se possível sem destino. Experimente coisas novas. Troque novamente. Mude, de novo. Experimente outra vez. Você certamente conhecerá coisas melhores e coisas piores do que as já conhecidas, mas não é isso o que importa. O mais importante é a mudança, o movimento, o dinamismo, a energia. Só o que está morto não muda! Repito por pura alegria de viver: a salvação é pelo risco, sem o qual a vida não vale a pena!

Clarice Lispector

only a few.

"Amor será dar de presente um ao outro a própria solidão?

 Pois é a coisa mais última que se pode dar de si."

- Nesse momento caí uma forte chuva.

Hoje é um típico dia em que sinto saudade. Mas nada posso fazer. Não sei exatamente o que dizer, já não tenho forças pra certas coisas. Perdi a vontade de tudo, já nem me sinto atraída por nada nem por ninguém. Ando amarga, afiada e mecânica. Resultado de.

“... Um futuro que a gente merecia

e o que eu tinha sonhado pra nós,

de quando olhávamos juntas na mesma direção.”

Rifa-se. Clarice Lispector.

Rifa-se um coração quase novo. Um coração idealista. Um coração como poucos. Um coração à moda antiga. Um coração moleque que insiste em pregar peças no seu usuário. Rifa-se um coração que na realidade está um pouco usado, meio calejado, muito machucado e que teima em alimentar sonhos, e cultivar ilusões. Um pouco inconseqüente que nunca desiste de acreditar nas pessoas. Um leviano e precipitado, coração que acha que Tim Maia estava certo quando escreveu... "não quero dinheiro, eu quero amor sincero, é isso que eu espero...". Um idealista... m verdadeiro sonhador... Rifa-se um coração que nunca aprende. Que não endurece,  e mantém sempre viva a esperança de ser feliz, sendo simples e natural. Um coração insensato que comanda o racional sendo louco o suficiente para se apaixonar. Um furioso suicida que vive procurando relações emoções verdadeiras. Rifa-se um coração que insiste em cometer sempre os mesmos erros. Esse coração que erra, briga, se expõe. Perde o juízo por completo em nome de causas e paixões. Sai do sério e, às vezes revê suas posições arrependido de palavras e gestos. Este coração tantas vezes incompreendido. Tantas vezes provocado. Tantas vezes impulsivo. Rifa-se este desequilibrado emocional que, abre sorrisos tão largos que quase dá pra engolir as orelhas, mas que também arranca lágrimas e faz murchar o rosto. Um coração para ser alugado, ou mesmo utilizado por quem gosta de emoções fortes. Um órgão abestado indicado apenas para quem quer viver intensamente e, contra indicado para os que apenas pretendem passar pela vida matando o tempo, defendendo-se das emoções. Rifa-se um coração tão inocente que se mostra sem armaduras e deixa louco o seu usuário. Um coração que quando parar de bater ouvirá o seu usuário dizer para São Pedro na hora da prestação de contas: " O Senhor poder conferir", eu fiz tudo certo, só errei quando coloquei sentimento. Só fiz bobagens e me dei mal quando ouvi este louco coração de criança que insiste em não endurecer e, se recusa a envelhecer". Rifa-se um coração, ou mesmo troca-se por outro que tenha um pouco mais de juízo. Um órgão mais fiel ao seu usuário. Um amigo do peito que não maltrate tanto o ser que o abriga. Um coração que não seja tão inconseqüente. Rifa-se um coração cego, surdo e mudo, mas que incomoda um bocado. Um verdadeiro caçador de aventuras que, ainda não foi adotado, provavelmente, por se recusar a cultivar ares selvagens ou racionais, por não querer perder o estilo. Oferece-se um coração vadio, sem raça, sem pedigree. Um simples coração humano. Um impulsivo membro de comportamento até meio ultrapassado. Um modelo cheio de defeitos que, mesmo estando fora do mercado, faz questão de não se modernizar, mas vez por outra, constrange o corpo que o domina. Um velho coração que convence seu usuário a publicar seus segredos e, a ter a petulância de se aventurar como poeta.

Assim me despeço por hoje. Com amor.

Miss Algrave.

"Já que sou o jeito é ser. Já que perde-se também é um fato." CL

Passei a amar o feio de igual para igual, e percebo que o conjunto de certas frases me libertara outra vez, de outra parte de mim, e assim será adiante. Fiquei imunda e seca. Escreverei em plena desordem e rapidamente, mamãe está deita no quarto ao lado por isso preciso se breve.

Trepei com meu médico. Juro, ele nem esperava por isso. Vou falar de modo vulgar, agora quem fala é uma puta, a puta que fala por mim. Eu havia planejado tudo, minhas amigas sabiam deste plano, e me perguntaram por qual motivo iria fazer isto. Eu disse, pela arte. Mal sabia que estava enganada. Descubro agora no meio de um gole e outro de café que fiz por amar a literatura. (Bom é ter onde se prender e não encarar a realidade, como os que amam igreja e afins, e se prende... por medo.)

 

Tinha como intuito escrever detalhe por detalhe o que se passou dentro da sala, mas acho que não convém, mas acho interessante dizer que fui vestida de eu mesma, roupa básica, roupa de sempre. Não queria está bonita pra quem eu iria comer, pra quem machucaria minha vagina. Sou feia, me acho gorda, e sou do tipo de mulher que os homens não teriam pena de bater e descabelar, sou assim, rasgada.

Meu corpo tem desejo. Fui apenas o objeto. Odiei o pau dele. Não era artístico, não era digno para minha boca, mas mergulhei. Ele quis comer meu cu. Mas não seria excitante evacuar ali, não havia planejado, mas agora não escondo isso, que é mais uma dessas minhas vontades. Por fim ele gozou. Com o ar totalmente superficial, examinou-me e nos despedimos com um beijo escroto. Digno dele. Digno de homem.

Sair mais mulher e com o dinheiro da consulta. O pobre tão bestificado ficou que se esqueceu de juntar o útil do agradável. Enfim. Vou voltar no consultório. Agora me dei licença, preciso me limpar, e necessito de um banho que limpe sutilmente minha alma, agora vou voltar a ser mulher apenas de Saturno. Boa noite. Agora, retire-se por favor.

[...]

Meus amigos são os Idiotas mais profundos que já encontrei em minha vida.

São minhas Reticências. [...]

O bobo, por não se ocupar com ambições, tem tempo para ver, ouvir e tocar o mundo. O bobo é capaz de ficar sentado quase sem se mexer por duas horas. Se perguntado por que não faz alguma coisa, responde: "Estou fazendo. Estou pensando." Ser bobo às vezes oferece um mundo de saída porque os espertos só se lembram de sair por meio da esperteza, e o bobo tem originalidade, espontaneamente lhe vem a idéia. O bobo tem oportunidade de ver coisas que os espertos não vêem. Os espertos estão sempre tão atentos às espertezas alheias que se descontraem diante dos bobos, e estes os vêem como simples pessoas humanas. O bobo ganha utilidade e sabedoria para viver. O bobo nunca parece ter tido vez. No entanto, muitas vezes, o bobo é um Dostoievski.

Há desvantagem, obviamente. Uma boba, por exemplo, confiou na palavra de um desconhecido para a compra de um ar refrigerado de segunda mão: ele disse que o aparelho era novo, praticamente sem uso porque se mudara para a Gávea onde é fresco. Vai a boba e compra o aparelho sem vê-lo sequer. Resultado: não funciona. Chamado um técnico, a opinião deste era de que o aparelho estava tão estragado que o conserto seria caríssimo: mais valia comprar outro. Mas, em contrapartida, a vantagem de ser bobo é ter boa-fé, não desconfiar, e portanto estar tranqüilo. Enquanto o esperto não dorme à noite com medo de ser ludibriado. O esperto vence com úlcera no estômago.

O bobo não percebe que venceu.

Aviso: não confundir bobos com burros. Desvantagem: pode receber uma punhalada de quem menos espera. É uma das tristezas que o bobo não prevê. César terminou dizendo a célebre frase: "Até tu, Brutus?" Bobo não reclama. Em compensação, como exclama! Os bobos, com todas as suas palhaçadas, devem estar todos no céu. Se Cristo tivesse sido esperto não teria morrido na cruz. O bobo é sempre tão simpático que há espertos que se fazem passar por bobos. Ser bobo é uma criatividade e, como toda criação, é difícil. Por isso é que os espertos não conseguem passar por bobos. Os espertos ganham dos outros. Em compensação os bobos ganham a vida. Bem-aventurados os bobos porque sabem sem que ninguém desconfie. Aliás não se importam que saibam que eles sabem.

Há lugares que facilitam mais as pessoas serem bobas (não confundir bobo com burro, com tolo, com fútil). Minas Gerais, por exemplo, facilita ser bobo. Ah, quantos perdem por não nascer em Minas! Bobo é Chagall, que põe vaca no espaço, voando por cima das casas. É quase impossível evitar excesso de amor que o bobo provoca. É que só o bobo é capaz de excesso de amor. E só o amor faz o bobo.

Clarice Lispector.

É o seguinte:

"Nascer me estragou a saúde."

"Simplesmente eu sou eu. E você é você. É vasto, vai durar. Por enquanto tu olhas para mim e me amas. Não: tu olhas para ti e te amas. É o que está certo."

Eu tenho uma visão tão platônica de que as pessoas podem pensar com mais maturidade. Independente de idade. Deixe-me fazer você entender essa historia também, farei apenas uma previa. Bom, queria ajudar uma pessoa a ver com mais amplitude o universo em que vive, sem medo, sem sofrimento por causa nenhuma. Após muita saliva, podia jurar que tava tudo caminhando como eu havia planejado. Me dei até a liberdade de dizer eu te amo após tudo isso. Ainda bem que não olhei nos olhos, se não estaria ainda mais arrependida. Porque foi só passar algumas horas que esta pessoa me decepcionou ainda mais. Deu pra entender? É mais ou menos isto. Não entendeu? Deixa então!

Não importa o quanto nos preocupamos com alguém ou o quanto queremos manter esse alguém próximo de nós, é preciso ficar atento para perceber que isso pode não vir a acontecer.

Tudo na vida começa com um “sim”. Então, permita-se acima de tudo, crie uma motivação, fixe seu amor em algum lugar, mas não permaneça oco de vida, de emoções. Não se feche. Não se violente tanto até chegar ao um ponto que você mesma possa se ferir sozinha. Não se prenda, não seja tão fraca assim. Quem me dera eu não me importar com ninguém; Infelizmente quem ama quer o bem da outra pessoa.

Eu com um coração calejado por não saber amar direito, vivo apesar de tudo. Me entrego mesmo, eu choro, dou gargalhadas, olho nos olhos, eu falo e faço o que me der vontade. Ta bem há as exceções Porém me diga o porquê você que nem sabe o que vive, se acha tão complica. Já tentou sair dessa vida conservadora ao extremo? Já experimentou algo proibido pela sua mãe? Já vivestes para algo que ficasse a frente do teu orgulho? Você, já chegou a pensar alguma vez nessa sua vidinha?

Meu bem, veja. Não estou revoltada. Apenas entristecida com toda essa situação que eu mesma criei. O pior é que eu poderia ficar intacta, imóvel. Mas eu e meu espírito solidário tentou ajudar um amigo, entretanto eu não conhecia a mim mesma e não soube reconhecer que me tornei intolerante e impaciente. Não sou sempre assim só quando há manifestações de burrice no ar.

"- Ás vezes. Considero masoquismo aturar sem queixas uma porção de pessoas. Detesto gente burra e vivo me encontrando com elas.”