PAUSA - MADAME SARTRE.

"Na arte, a inspiração tem um toque de magia, porque é uma coisa absoluta, inexplicável. Não creio que venha de fora pra dentro, de forças sobrenaturais. Suponho que emerge do mais profundo eu da pessoa, do inconsciente individual, coletivo e cósmico. "

Clarice Lispector

Absurdo é eu não fazer de coração, como quem transa por transar, que transa é apenas gozo ou orgasmos e ponto final. Não é assim, não comigo. Procuro apreciar de tudo e então eu observo o desenho, as formas o movimento do corpo e tudo que acontece naturalmente. Por isso eu darei um tempo. Porque pra mim tempo não é terminar, dá um THE END. Preciso senti emoção. Tesão no que faço se não vira pó.

Sartre é meu primeiro personagem, e seria um desastre fatal torna-lá no que ela não é. Por conta disso, eu não vou continuar postando no mesmo ritmo que postei os 3 Atos e um Ato mudo, com apenas fotos e acontecimentos que ocorreram com a mesma. Preciso de tempo pra pensar, ler mais, fotografar mais, me tocar mais, permitir que outras pessoas e almas me toquem. Não quero transformar meu pensamento em um beco sem saida. Nem nada. Espero que vocês que acompanharam o começo da historia não fiquem chateados, mas é só por um momentos.

Att.

Exílios da Alma.

Madame Sartre - Ato 3

Não fiz questão de detalhar sua vida na prisão. Ela só não tinha a mesma liberdade, mas vivia como sempre. Do mesmo modo que sua consciência achava fundamental para viver.

Após 20 anos vivendo sem lutar por nenhum ideal. Hoje é seu ultimo dia como uma presidiária. Sartre sempre foi de poucas amizades. Sempre prolixa, apenas falava com si mesma, assim ninguém a escutava, não por não fazer questão que ninguém saiba, mas sim por saber que ninguém a compreenderia. A mesma manteve uma relação com a companheira de quarto. Dolores. Dolores tinha a aparência jovial cuspida e seca que atraia Sartre. Tinha os cabelos curto mal cortado e negro, olhos claros. Pele mal tradada, mãos um pouco calejada, com unhas ruídas e um pouco sujas. Tinha um sinal bem pequeno no canto da boca. Era alta, magra, e bem branca com algumas tatuagens pelo corpo. 

A relação de ambas foi intensa e verdadeira, veja bem. Não foi apenas sexo. Repartiram sentimentos, diálogos, histórias, cutículas e mestruação. Ao longo de anos, Dolores foi uma das únicas relações que Sartre levou realmente a serio. No modo que havia reciprocidade de sentimentos. Eu falo de confiança e de alargamento de alma.

Na ultima noite. Elas não dormiram. Passaram a noite e vararam a madrugada escandalizando o primitivo, não houve toque, nem orgasmos. Até gozaram, mas não pela vagina. No piso gelado da cadeia, elas encostavam os pés no chão. E conversara por horas. Não há necessidade de jogar um assunto no ar, bastava uma palavra mal dita, uma frase mal interpretada para iniciar um assunto. Elas conseguiam se sentir sem se tocar, e o movimento dos olhos direcionava o sentido da conversa.

(Alguma cena ao lado, fez com que Sartre repugnasse tal comportamento.)

Sartre – Acho um tanto quanto ridículo as pessoas não se enfrentarem, e procurarem o meio mais prático, o meio mais fácil de fugir do seu próprio destino. Eu sou um destino. Eu falo, eu como, me toco e respiro. O meu destino é viver apesar de. Me deixa angustiada ver as pessoas não sabendo cuidar do seu corpo. Quando falo cuidar, falo no sentido de tornar o corpo em corpo de verdade. Embora ache que o corpo seja um instrumento, material do nosso cotidiano. Meu conceito é de que ele seja um meio de transporte como outro qualquer.

Outra coisa que eu gosto bastante é de observar os outros e ver o fanatismo, de quem crer no que não existe. Comparo os adultos que tem fé, com as crianças que acreditam em fadas e duendes. Sabe essas coisas que nos confortam sabe? Fé é invenção que os fracos dizem que tem pra não saber enfrentar os seus próprios mistérios, não saber lhe dar com o mais interno de seus segredos.

As horas passam, e logo irá bater o sinal. Como todos os dias o sirene tocará, todas irão despertar e seguirão para o banho. Mas dessa vez uma deixará de ir. E foi Sartre. Antes de tudo, houve um ultimo toque, um abraço. Uma vida que ficará pra fora da vida dela. Mas emoções e lembranças restarão em cada pedaço de que chamamos de memória. Sei que o que direi será uma quase contradição. Mas elas se tocaram sim, pela manha e não pela madrugada. Antes do Banho. Nas horas que antecediam a saída total do sol, elas se olharam por alguns minutos, e houve o que chamamos de comunhão perfeita.

Às 10 da manhã, os guardas seguiram com ela pelos corredores da cadeira, levando em direção ao alivio imediato que só a liberdade é capaz de trazer á uma pessoa. Passa-se 20 minutos e chega um juiz pra decretá-la livre. Então ele diz com um modo técnico e declara a liberdade à mesma. Ela sorrir. Com um cinismo estampado na cara, com um tom debochado demais. E ele diz a ela. Cuidado Madame Sartre Polascheak Connor. Há homens lá fora, homens no qual você pode transar matar e nem ninguém saber. Porém tome bastante cuidado. Existe um homem seu provavelmente jogado na sarjeta também. Ela não entendeu. Mesmo assim avançou um passo e deixou pra trás 20 anos. Olhou pra trás e suspirou. Disse a si mesma, a grandeza do mundo me espera, Então eu correr, pois eu torturando-me, me faço. Faço-me até virar poeira exalando no ar.

Madame sartre - PHOTOS

- Quando eu faço o bem, estou sendo boazinha, quando faço o mal, malefica. Essa é minha religião. Meu passado não passou de um ontem mal resolvido, nem me importo. Eu quero apenas gozar de tudo. Creio que para ser feliz muitas vezes é necessario passar por cima, tirar do caminho quem quer que seja. Enfim. Acredito e tenho plena certeza que posso matar qualquer um, sem medo, sem me achar pecadora, matar gente, projetos de humanos, animais. Tanto faz, eu quero mesmo é devorar quem quer que seja, como uma fome feroz. Como canibalismo. Veja bem, sou um corpo que olha pela janela, e permanece nua, buscando todos os sentidos, me explorando, me deixando ser então.

PHOTOS

Assassinato de Virginia McGregor / Dona do Prostibulo de Manhattan

Manequim encontrado no quarto de M. Sartre

Foto fantasia que saiu nos jornais quando Sartre foi presa / Desde a publicação desta foto, Sartre tomou conhecimento e brincava com a idéia de que as bonecas representavam a quantidade de abortos que fizera ao longo de sua vida.

Um de seus abortos na prisão de Manhattan. Depois da foto ser divulgada, os guardas que viram a imagem diziam que Sartre era uma mulher podre por dentro, estragada. Mas dentro deles, eles possuem desejos, e como piedade soltavam jatos de porra no fundo de sua vagina, por todo seu cu e ao longo de sua garganta, por pura pena.

Madame Sartre

- Gosto do modo mais rasgado de existir. Gosto de ser explorada, e explorar meu corpo. Sim! eu me dou ao luxo por saber meus limites, e mesmo que não saiba vou adiante, sei bem que sou uma contradição, mas também quem não é uma pergunta? Me perdoe, sou assim, aliás, não me perdoe, me engula... assim é melhor, como quem tem sede. Me beba.

Madame sartre - Segundo Ato.

Ao longo de seus anos na cadeia por um quase abandono de menor e tentativas de homicídios, Sartre estava acostumada com a rotina suas de torturas. Sempre por volta das 4 da manhã as presidiarias acordavam, e iam para o banho matinal, eram enfileiradas por ordem alfabetica. E jatos de água bem geleda direcionados ao corpo de cada uma. Muitas adoenciam, adoeciam e por fim morriam, mas o que mata uns fortalece outros.

Essa rotina era torturante, ela tinha plena ciência disso embora ela achasse suas experiências sexuais são escrotas. Porém os guardas queriam testar o lado puta de Sartre. E ela cedeu. E Gozou de tudo. Abortou e reabsorveu tudo.

(Fui me masturbar, depois continuo. 22:26pm)

Madame Sartre - Primeiro Ato.

                                                     

Madame Sartre desde muito nova já estava acostuma a deitar-se com vários homens. Provava os gostos, os melhores líquidos, sentia os piores odores e prazeres que seu corpo permitia sentir. Ao longo dos anos inúmeros abortos, coitos interrompidos, orgasmos mal atingidos, assim então ela foi a mais promiscua de todas as putas de Manhattan.

Tudo muito imundo, paredes mal lavadas, cama desarrumada. Pouca luz, meio tom. Um ambiente quase que alaranjado. Piso muito úmido, um pouco encharcado de água acumulada de restos de chuva. Esmegmas endurecidos por baixo nos móveis. Gozos amarelados e outros vestígios de gente. E incontáveis objetos que sussurravam coisas sobre seus donos e tudo que já se passou naquele quarto.

Toda inibição que qualquer homem ou mulher poderia ter naquele lugar era fortemente contrariado com o charme, beleza, com a carne, as unhas e os gemidos de Sartre. Que costumava dizer “Seja quente ou frio, morno jamais. Se não eu vomito em você!”.

Aos 12 anos trepava em todos os lugares, bebia todas a bebidas, fumava de tudo. E sentia o pó da cocaína misturando-se com seus pós. Que ia desde as primeiras vértebras sacrais até o ultimo pó do osso e se equalizava com o ritmo frenético com que o sangue corria por dentre suas veias e pulsava até o coração. E repetia. E repetia.

Os pênis mais artísticos, as vaginas mais rasgadas, alguns pelos engolidos, sangue espalhado e as pessoas bem comidas. Era o amor que estava ali. Amor a carne, e não amor a alma. Mesmo trepando com quer que seja a alma nunca é tocada se não quisermos! Não é questão de escolha se sentir bem sendo comida por alguém, é concentração, inspiração, intensidade, livros bem interpretados, notas sincronizadas, e uma larga vida de desejos sem repressões e desejos de atos recíprocos de todos os lados.

Ela poderia ir pra cama sem envolver dinheiro, um prato de comida. Uma garrafa de conhaque. Era apenas por querer gozar, ela se amava às vezes. Poderia se masturbar o dia inteiro e não dizer palavra alguma, apenas gestos, fantasias. Movimentos certas vezes puros. Digo, suaves, outras vezes agressivos, sado masoquistas.

                                         

 

Enfim. Sartre.

Aos 27 anos ela engravidou e seus transtornos psíquicos começaram a ficar evidentes. Mesmo sem aceitar, essa gravidez ela quis ir mais adiante. Não procurou açougue, matadouro nenhum. Dessa vez ela resolveu dar asas a imaginação assassina que tinha. Ela pensava. Se eu deixei um homem jorrar porra dentro de mim foi uma escolha minha. Independente de quem foi o homem. Então eu posso ter o livre arbitre de escolher o destino que essa criança pode ter.

Ao perceber que sua menstruação já não virará mais, ela resolveu se deixar cortar. Ela mesmo abria as pernas ao maximo e metia até o fundo da vagina aquelas escovas de cabelo, duras, com cabo de madeira. Até sangrar. Ou pegava uma gilete cega, e cortava a borda da buceta, e raspava com força os grandes lábios. E assim o sangue vinha, e quando começava o processo de cicatrização ela repetia tudo.

Fazia greve de fome e um acordo com a bebida. Bebida que poderia ser porra, gozo feminino ou vodka. Ela tinha litros dentro dela. Sangue, água, álcool e tudo de liquido que houver em nosso organismo que eu não conheço. Sei que havia liquido.

Quando a barriga começara a crescer ela esmurrava a barriga com força até ficar roxo, a arranhava com freqüência. Mesma freqüência com que ela se jogava contra a quina da parede.

Com a gravidez conturbada e seu corpo visivelmente estraçalhado. Com marcas de pontos, com cicatrizes profundas, com mamilos queimados. Clitóris mutilado, língua dividida, dentes apodrecidos. E o fedor que vinha dela propagavam pelo quarto do já falido Manhattan. Ela era uma das únicas putas que ainda permaneciam naquele lugar.

Em uma noite típica como as utópicas historias de filmes. Sartre teve seu filho sozinha em uma cama enferrujada, e o chutou fazendo o bebê cair ao lado de suas fezes que permaneciam naquele lugar a dias, a criança não chorava, não gritava, como quem aceita viver naquela condição apenas porque seu lado maternal suplica para ela ficar ao seu lado. A criança estava viva. O corpo pequeno, um pouco duro, um pouco roxo. Depois de algumas horas o choro infernal da criança chamará a atenção dos outros vizinhos. E chamaram a policia. A policia veio e viu tudo que estava ali. E sua cara amanhecida de 27 anos parecia ter 50. 4:35 da madrugada e levaram mãe, filho e documentos da li.

Outra historia começaria. Bem forte e com amor.

Continua.

...então é assim, segure firme, segure-se em mim:

Chegue bem perto de mim. Me olhe, me toque, me diga qualquer coisa. Ou não diga nada, mas chegue mais perto. Não seja idiota, não deixe isso se perder, virar poeira, virar nada. Venha quando quiser, ligue, chame, escreva - tem espaço na casa e no coração, só não se perca de mim. O que me doía, agora, era um passado próximo. Na minha memória - tão congestionada e no meu coração tão cheio de marcas e poços você ocupa um dos lugares mais bonitos. Não, meu bem, não adianta bancar o distante: lá vem o amor nos dilacerar de novo... Ando meio fatigada de procuras inúteis e sedes afetivas insaciáveis, e meu coração tá ferido de amar errado. Tô exausto de construir e demolir fantasias. Ou me quer e vem, ou não me quer e não vem. Mas me diga logo para que eu possa desocupar o coração... Não quero me encantar com ninguém. Acho espantoso viver, acumular memórias, afetos porque tudo já passou e minha vida não passa de um ontem não resolvido. Enfim. Que seja doce. Repito sempre a mim: sossega, sossega - o amor não é para o teu bico.

Caio F. De Abreu

De poucas palavras

"Eu não sou boa nem quero sê-lo, contento-me em desprezar quase todos, odiar alguns, estimar raros e amar um. Minha verdade espantada é que eu sempre estive só de ti e não sabia. Agora sei: sou só. Eu e minha liberdade que não sei usar. Grande responsabilidade da solidão. Quem não é perdido não conhece a liberdade e não a ama. Quanto a mim, assumo a minha solidão. Que ás vezes se extasia como diante de fogos de artifício. Sou só e tenho que viver uma certa glória íntima que na solidão pode se tornar dor. E a dor, silêncio. Guardo o seu nome em segredo. Preciso de segredos para viver."

C.L.